Gewinner des Kurzgeschichtenpreises des Teatro Real

Maria Llorens Cortés, mit der Geschichte betitelt Pélidas Ruhe, und Eva Maria Torrecilla, mit der Arbeit Das Datum von Apollo, haben ex aequo die erhalten Hauptgewinn von Kurzgeschichte Teatro Real für junge Leute im vergangenen Februar einberufen, anlässlich der Premiere von Achilles in Skyros, Francesco Brusa, wessen Thema war der Mythos von Achilles.

Finalisten waren Finalisten im selben Aufruf Javier Quevedo, mit Geister, und Miguel Reviriego Antón, mit Letztes Schreiben vor dem Kampf.

die Jury, von Journalisten und Schriftstellern gebildet, Concha Barrigós, Chefredakteur der Kultur der EFE-Agentur; Jesus Garcia Calero, Kulturleiter der Zeitung ABC, und Juan Cruz, an die Adresse von EL PAÍS angehängt, hat die Qualität der 30 präsentierten Geschichten hervorgehoben und das literarische und künstlerische Schaffen, das sie repräsentieren, geschätzt.

auf Pélidas Ruhe, von María Llorens, Die Jury hat darauf hingewiesen, dass „es eine lebendige und zarte Geschichte ist, mit Achilles, der mit Patroclus eine ewige Liebesgeschichte lebt. Die preisgekrönte Geschichte kombiniert effektiv eine narrative Kraft und eine poetische Spannung, die ihr eine subtile Schönheit verleiht. Magie und hoffnungsvolle Traurigkeit vereinen sich in einer Geschichte voller Zärtlichkeit. ".

Apollos Pfeil, von Eva María Torrecilla, stellt die Geschichte zur Zeit des trojanischen Epos und erzählt den Tod des Sohnes der Göttin und des Sterblichen durch Paris "mit einer sehr attraktiven poetischen und kinematografischen Struktur, die nachgebildet wird, in verschiedenen Ebenen und mit Wahrhaftigkeit, die letzten Momente des Helden ".

Beide Geschichten werden auf der Teatro Real-Website veröffentlicht, und in zukünftigen gedruckten Ausgaben der Institution, und seine Autoren werden ein Jahr lang ohne Gebühren Teil der Friends Foundation sein und zwei Tickets für die Uraufführung der Oper erhalten Rusalka, de Antonín Dvořák, die nächsten November stattfinden wird, innerhalb der Saison 2020-2021 Das Königliche Theater.

Beide Finalisten, Javier Quevedo, und Miguel Reviriego Antón Sie erhalten ein Jahr Dauer in der Friends Foundation und zwei Eintrittskarten für eine der Funktionen der oben genannten Oper.

Achilles in Skyros, Arbeit vom Complutense Institute of Musical Sciences geborgen (ICCMU) für das Reale, Es wurde aufgrund der Erklärung des Alarmzustands, der die normale Entwicklung unseres täglichen Lebens behindert hat, nie veröffentlicht.

Apollos Pfeil
von Eve Blakesley

Troy brennt.
Seine Tempel, Häuser und Paläste werden in einem riesigen Scheiterhaufen verzehrt; Innerhalb
Die gedämpften Schreie derer, die niemals lebend davonkommen werden, entkommen. In dem
Straßen, Die Überlebenden werden von den griechischen Truppen belästigt, so durstig nach Blut,
Speer durch die Eingeweide der Stadt, das Leben der Menschen beenden,
Frauen und Kinder gleichermaßen.
und doch, Diese armen Seelen rasen bereits über die Styx-Lagune
Sie sind mir egal. Die Leichen, die die wunderschönen Gärten der königlichen Familie bedecken
Trojaner sind für mich bedeutungslos.
Genau wie dieser verdammte Krieg. Genau wie mein eigenes Leben. Sie sind nichts als
Illusionen, die von den Göttern gesandt wurden, um mich zu foltern, um mich daran zu erinnern, so viel wie
Ich wünschte es, Ich kann nicht sterben.
Ich drücke das Schwert zwischen meine blutigen Finger. Es ist eine Realität, an die ich geglaubt habe
vor langer Zeit akzeptieren, aber nach dem Tod von Patroklos, etwas riss in mir, etwas
dunkel und viszeral.
Ein Wunsch, geboren aus dem tiefsten Schmerz.
Die Notwendigkeit, Patroklos allein in die Arme des Hades zu folgen
für ein letztes Mal über ihn nachzudenken.
jedoch, Ich kann nicht sterben. Der große Held Achilles, gleichzeitig gefürchtet und geliebt
Zeit von den Göttern, Er ist dazu verurteilt, ein verfluchtes Leben zu führen, Sehnsucht nach was
werde nie wieder haben.
Der Schmerz scheint mich in zwei Teile zu zerreißen, und als einzige Möglichkeit, es zu befreien,
Ich hebe mein Schwert und steche in die Brust eines zu jungen trojanischen Soldaten,
zu leichtgläubig, wer wollte mich mit seinem Speer aufspießen. In seinen Augen sehe ich das
hoffe, ein Held für seine Stadt zu werden; der kindliche Traum, derjenige zu sein, der
Achilles schlagen. Der Dummkopf war nichts weiter als eine bloße Marionette der
Götter, ein Bauer mitten in einem absurden Krieg, und als ich das Schwert von seinem zupfe
Brust pocht immer noch, Ich sehe, wie sich die Hoffnung in deinen Augen vor deinen auflöst
Körper fällt zu Boden.
Dafür wurde ich geboren. Dafür haben mich die Götter gewählt: Tod, Krieg, die Herrlichkeit.

Die Worte meiner Mutter hallten wie ein kaltes Flüstern in meinen Ohren, gebracht
aus meinen frühesten Erinnerungen: Wenn du bleibst, Du wirst lange Jahre leben, aber unrühmlich. und
du gehst, Sie werden immensen Ruhm unter Männern erreichen, aber dein Leben wird flüchtig sein.
Und hier bin ich, mit der Herrlichkeit zwischen meinen Fingern, aber ohne eine Spur von Tod das
Ich sehne mich danach zu bekommen. Die Götter müssen mich und mein Elend verspotten, und wütend,
Ich hebe mein Schwert erneut, um einem anderen Trojaner den Hals zu schneiden, so jung und selbstbewusst wie
Bisherige.
dann, ein anderer kommt an. Und andere. Die Trojaner bewaffnen sich verzweifelt und
bieten ihre letzte Verteidigung; jedoch, Ihre Speere gleiten auf meiner Rüstung und ihren
Schwerter, zu langsam, scheinen von Athena selbst abgestoßen zu werden.
Die vernünftigsten Soldaten beginnen sich zurückzuziehen, zu erkennen, dass sein Krieg
Ich war verloren, noch bevor ich anfing. Ich stehe vor ihnen, resolling. die
Helm unterdrückt mich; die Hitze des Feuers, das hinter mir aufsteigt, den Himmel lecken
Nacht-, scheint mich zum Brennen zu bringen.
Ich nehme meinen Helm mit einer schroffen Handbewegung ab, wirf es auf den Haufen von
Leichen um mich herum. dann, Ich hebe meinen Rücken und zeige ihn auf die Soldaten,
ihnen ein trotziges Lächeln geben.
"Wer wird der nächste sein, der sich Achilles stellt?"? -Schrei-. Wer wird es wagen
trotze den Göttern selbst?
Ich scheine fast die Kälte des Terrors zu genießen, die durch die Körper von fließt
Soldaten, deren Waffen in ihren Händen zittern. Ich bemerke, wie das Lächeln mein Gesicht streckt
Lippen, aber dann schaut einer der Soldaten am Ende des
Begründung. Ich folge der Richtung seiner Augen, um die Gestalt eines Mannes zu finden, der herauskommt
vom Palast. Er hat ein Schwert am Gürtel und einen Bogen in der Hand, und für einen Moment, mich
scheint den Gott Apollo anzusehen, bereits bereit, meine tiefsten Wünsche zu erfüllen.
jedoch, wenn der Mensch vom Palast Schatten und Feuer getrennt ist
beleuchtet die attraktiven Eigenschaften Ihres Gesichts, Ich überprüfe, dass es nur um den Prinzen geht
Paris.
Ich neige meinen Kopf zu ihm, ihn aus der Ferne messen. Ich erinnere dich an den Tag, an dem
Ich stand seinem Bruder gegenüber, Prinz Hector, am Fuße der trojanischen Mauern. Paris,
weit davon entfernt, den gleichen Wert wie sein Bruder zu zeigen, blieb hoch oben in der versteckt
Wälle, geschützt hinter der Figur seiner Geliebten Helena, und machte keinen einzigen Zug
als ich Hectors Brust mit meinem Speer durchbohrte. Noch als ich seine Leiche an eine gebunden habe
Auto und schleppte es durch die Stadt.

jedoch, jetzt, nach so langer Zeit, Es scheint, dass der Schmerz in Ihrem verschachtelt ist
alma, weil er mich genauso ansieht wie ich Hector: mit Hass
übertrieben von dem, der verloren hat, was er in dieser Welt des Unglücks am meisten liebt.
-Wo schaust du hin, der Prinz? Worauf warten Sie noch, um Ihren Bruder zu rächen?? -das
Schrei, Ich hebe mein Schwert vor ihm.
Paris hebt den Kopf. Sein jugendliches Gesicht, mit goldenen Augen und scharfen Gesichtszügen,
umrissen von schönen braunen Locken, verwandelt sich in eine Maske der Wut. Keine Entwicklung
das Schwert; stattdessen, hebe den Bogen, zieht einen Pfeil hinter seinem Rücken aus dem Köcher und
Ziel.

Er hat nicht einmal den Mut, sich auf einen Schwertkampf einzulassen
mit mir.
Ein Schnauben voller Verachtung entweicht meinem Mund, und schüttelte den Kopf, das
Ich drehe den Rücken. Pfeile können mich nicht töten; nichts kann es tun. Starten
Gehen Sie auf die Soldaten zu, Aber dann höre ich das Murmeln, das Paris dem widmet
Himmel.
-Götter, lass mich meine Rache üben.
Die Art, wie er seinen Bogen zieht, erreicht mich, der Klang der Saite
Dehnen. Ich lächle und gehe weiter.
- Polo, Führe den Pfeil in das Herz meines Feindes. Lass den Schuss sein
genau, Ich bitte dich…
Ich hebe mein Schwert zu den Soldaten, bereit, sie zu bespannen, aber dann a
Schmerzstrahl lähmt mein Bein. Ich schaue nach unten und sehe den Pfeil, der endet
meine Ferse durchbohren: Eine schwarze Blutlache beginnt die Erde zu beflecken.
Ich neige meinen Kopf in Richtung Paris, Wer ist blass geworden und wer beeilt sich, den Bogen zu laden
mit einem neuen Pfeil. Er ist so ein schwacher Mann, dass das Frommste für ihn das wäre
wird seine elende Existenz beenden. jedoch, bevor ich mich bücken kann
reiße mir den Pfeil von der Ferse und beeile dich, Paris den Hals zu durchschneiden, der Schmerz, der
es geht mein Bein hoch, es macht mich unerträglich.
Irgendwo in meiner Brust entsteht eine intensive Qual. Ich schnappe nach Luft und schaue nach unten
in Richtung der Blutlache, die mich umgibt. Es ist zu viel Blut, zu viel Schmerz, für
eine einfache Pfeilwunde. Schwäche breitet sich wie eine in meinem Körper aus
Krankheit, und bald falle ich auf die Knie zu Boden, sie in rot einweichen.
Vielleicht ist das der Tod? Werde ich hier fallen, der Gnade eines Sterblichen Pfeils ausgeliefert?

Ich lasse das Schwert fallen, das bricht mit einem scharfen metallischen Geräusch auf dem Boden zusammen;
Ich lege meine Hände auf den Boden und schnappe nach Luft, mit mühsamer Atmung und einem glücklichen Herzen
Zum ersten Mal seit Jahren.
ja, Hier ist der Tod des Helden Achilles: Ich fühle es in meinen Knochen, dass ich weiß
wird jede Sekunde spröde; Ich bemerke es an dem stählernen Geschmack, der mich überflutet
Sprache; Ich fühle es im histrionischen Lachen der Götter, das kommt wie von Olympus
ein schwaches Gerücht.
Mein Tod, so ersehnt, so lieb ... ich umarme sie, als würde ich schmelzen
mit Patroklos selbst. Ein Lächeln kommt auf meine Lippen, ohne dass ich es vermeiden kann. Bekannt
die Anwesenheit von Prinz Paris hinter mir. Sag etwas, Ich verstehe nicht was, obwohl
es spielt keine Rolle. Nichts spielt mehr eine Rolle.
Ich kollabiere in meinem eigenen Blut, so schwarz wie die Nacht um uns herum.
Also unterschreibe ich mein Ende, ich, Achilles, gefallen wie die erbärmlichsten Sterblichen
vor den schwächsten Männern. Meine Augen schlagen zu, ohne eine einzige
Ich erinnere mich, dass mir in den Sinn kommen kann, ohne mich an irgendetwas binden zu können, was ich im Leben hatte.
Wenn ich sie wieder öffne, breitet sich vor mir aus, ewig, grau und rauchig, die Lagune
Stygia.
Zu guter Letzt.